No acostumbro a compartir ni opinar en las redes sociales sobre política. Y es que cada vez me produce más pereza y aburrimiento. Con lo que yo he sido!! Jajaja.
Hoy viendo las noticias y leyendo algún artículo, me ha apetecido contaros alguna cosa. Cosas que seguramente han hecho, entre otras muchas, que sea como soy.
Mis padres nacieron en el 36. Son hijos de viudas de guerra. Parece sorprendente decir esto, ¿verdad? Suena tan lejano... Yo soy nieta de viudas de guerra. De las que aprendí sobre todo como se sigue adelante frente a la injusticia, la adversidad y la sin razón. A mis abuelos los fusilaron y no en el frente precisamente. Fue algo peor. Y a cada uno en un frente distinto.
Recuerdo aquellas noches cuando yo tenía a penas la edad de mi hijo ahora; doce años. Y me sentaba con mi abuela en aquella mesa camilla que habia en aquel diminuto salón de su casa. Recuerdo la taza de leche condensada y aquella caja de zapatos llena de fotos y como colocándome en la silla, sonriendo y con los ojos muy abiertos le decía: "abuela, cuenta cosas de la guerra". Mi abuela reía y me contestaba "pero niña, si ya te lo he contado mil veces". " No importa abuela, cuéntamelo otra vez " le decía yo sacando las fotos de aquella caja.
Nos daban más de las doce y yo no paraba de hacerle preguntas. Todas las que en aquel momento me venían a la cabeza. Todas las que me ayudaran a entender.
Es imposible entender ciertas cosas, pero supongo que de alguna manera el querer hacerlo te provoca hacerte preguntas que al final te ayudan a crecer y tener tu propio criterio frente a la vida.
Recuerdo el olor de los croissants los sábados por la mañana cuando mi abuela me despertaba con un "vamos holgazana, tienes sueño ahora por no querer dormir pronto anoche". Sentada en el filo de la cama me miraba y yo sé que era con orgullo. Yo quitándome las legañas, la sonreía, la abrazaba y la decía ..." Abuela, te quiero". Creo que ahí fue cuando entedí lo que era sentirse orgullosa de alguien.
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